Spojrzałam na Irę. Prosto w jej bezwstydne oczy. I się uśmiechnęłam.
— Dziecko? Na pewno chcesz o tym rozmawiać? Przecież nawet nie skończyłaś spłacać kredytu za swój mały „zabieg”. Nie udało ci się donosić ciąży, a twój facet potem zniknął…
Twarz Iry zrobiła się biała jak ściana.
Dima spojrzał na nią, potem na mnie, kompletnie oszołomiony.
— Jaki kredyt? Jakie dziecko? — wyszeptał.
— Och, nie powiedziała ci? — udałam zdziwienie. — W takim razie z pewnością zainteresuje cię informacja, że twoja nowa „ukochana” od sześciu miesięcy żyje na mój koszt. I nie tylko ona.
Odwróciłam się do Dimy.
— Twoje rzeczy — skinęłam głową w stronę walizki stojącej w przedpokoju — jutro kurier dostarczy twojej matce. Dokumenty rozwodowe są u mojego prawnika. A teraz bądźcie tak uprzejmi i opuśćcie moje mieszkanie.
Nie czekając na odpowiedź, powoli i demonstracyjnie zamknęłam im drzwi przed nosem.
Zamek kliknął.
Przez chwilę zza drzwi nadal dochodziły przytłumione krzyki.
Oskarżenia leciały z obu stron.
On krzyczał o dziecku.
Ona krzyczała, że został bez pieniędzy.
Potem zapadła cisza.
Następnego ranka zadzwoniłam do ojca.
Opowiedziałam mu wszystko.
Spokojnie, bez łez.
Same fakty.
Długo milczał, zanim w końcu powiedział:
— Rozumiem, kochanie. Dobrze zrobiłaś.
Tydzień później zadzwonił Dima.
Z nieznanego numeru.
Jego głos był zupełnie inny.
— Nastya… wybacz mi. Byłem idiotą. Ta Ira… kompletnie zawróciła mi w głowie.
Słuchałam w milczeniu.
— Zwolnili mnie. Igor Siemionowicz powiedział, że go rozczarowałem. Mieszkam u matki, a ona od rana do wieczora urządza mi awantury. Nastya, straciłem wszystko. Czy możemy zacząć od nowa?
Zawahałam się.
— Wiesz, Dima, dokładniej przyjrzałam się naszym wspólnym finansom. I znalazłam kilka interesujących kredytów zaciągniętych na moje nazwisko bez mojej wiedzy. Na „rozwój biznesu”. Więc sprzedałam nasz samochód. Pieniądze wystarczyły akurat na spłatę wszystkiego.
Po drugiej stronie zapadła ciężka cisza.
— Jak… jak mogłaś go sprzedać? Nie miałaś prawa!
— Miałam pełne prawo chronić siebie i swoją przyszłość — przerwałam mu. — A od tej chwili twoja przyszłość jest wyłącznie w twoich rękach. Radź sobie sam.
Rozłączyłam się.
Rok później.
Siedziałam w małej kawiarni przy jednej z wąskich uliczek Florencji i szkicowałam w swoim notesie.
W ciągu tego roku zwiedziłam niemal całe Włochy, a moja dawna, zaniedbana pasja do rysowania przerodziła się w coś więcej.
Zaczęłam sprzedawać swoje akwarele przez internet.
Tego dnia przypadkiem otworzyłam media społecznościowe.
I zobaczyłam wiadomość od kuzynki.
„Nastya, cześć! Widziałam twoje rysunki — są niesamowite! Słuchaj, chciałam ci coś powiedzieć… Pamiętasz swojego Dimę? Jego matka, Tamara Igoriewna, niedawno zadzwoniła do mojej mamy i płakała.”
Lekko się uśmiechnęłam i czytałam dalej.
„Podobno twój Dima kompletnie się rozsypał po rozwodzie. Przez miesiąc mieszkał u matki, a potem nawet ona wyrzuciła go z domu. Podobno wyjechał szukać pracy i po prostu zniknął.
A twoja Ira — to dopiero historia! Próbowała wrócić do rodziców, ale wujek Sława nawet nie wpuścił jej do domu. Powiedział, że nie chce mieć z nią nic wspólnego, dopóki cię nie przeprosi.
Przez jakiś czas tułała się po znajomych, potem znalazła jakiegoś faceta i zamieszkała u niego. Dwa miesiące później ją wyrzucił. Podobno próbowała wyciągać od niego pieniądze.
Teraz pracuje jako kasjerka w całodobowym sklepie. A najzabawniejsze — kończyła kuzynka — jest to, że Tamara Igoriewna opowiada teraz wszystkim, jaką wspaniałą synową straciła.”
Zamknęłam wiadomość.
Żadnego triumfu.
Żadnej satysfakcji.
Nie czułam… nic.
Ich życie.
Ich wybory.
Ich konsekwencje.
Sami napisali własny scenariusz.
Spojrzałam na swój rysunek: skąpany w słońcu plac, gołębie pijące wodę z fontanny.
Przypomniałam sobie, jak Dima wyśmiewał moją pasję, nazywając ją „dziecięcymi bazgrołami”.
Jak Ira mówiła, że wszyscy artyści to biedni nieudacznicy.
Oboje próbowali wcisnąć mnie w ramy swojego świata.
Odłożyłam ołówek i wypiłam łyk espresso.
Gorycz kawy była przyjemna.
Zwycięstwo nie polega na tym, że twoi wrogowie zostają upokorzeni.
Prawdziwe zwycięstwo przychodzi wtedy, gdy ich życie i opinie przestają mieć dla ciebie jakiekolwiek znaczenie.
I właśnie w tej chwili, pod ciepłym włoskim słońcem, zrozumiałam, że wreszcie wygrałam.