Było późno. Po ułożeniu dzieci do snu i ostatnim wygładzeniu koców Liza wymknęła się do kuchni. Postawiła czajnik na ogniu, patrzyła, jak małe światełka migoczą pod metalem, zaparzyła herbatę i usiadła przy stole, obejmując kubek obiema dłońmi. Roma wciąż nie wrócił. Ostatnio był przygnieciony pracą i często wracał po północy. Lizie było go żal. Kiedy mogła, chroniła go przed domowymi obowiązkami, otaczając mężczyznę, którego kochała, drobnymi, troskliwymi i stałymi gestami. Roma był jedynym żywicielem rodziny — tak właśnie zbudowali swoje życie.
Uzgodnili to zaraz po ślubie: on będzie utrzymywał rodzinę, ona zajmie się domem, a gdy przyjdą na świat dzieci — także nimi. I tak właśnie się stało. Troje maluchów wypełniało teraz mieszkanie hałasem i okruszkami. Roma pracował i zarabiał wystarczająco; Liza utrzymywała dom w ryzach. Cieszył się z każdego kolejnego dziecka i głośno marzył o czwartym, ale Liza była zmęczona do szpiku kości. Dzieci bez przerwy domagały się uwagi, w łazience zawsze piętrzyła się góra mokrych pieluch, jej mleko zanikało, a każdej nocy odmierzała mleko modyfikowane w niebieskawym świetle kuchenki. Po cichu, bez żadnych deklaracji, zdecydowała: troje wystarczy. Trzeba było przestać.
Pewnego wieczoru wrócił, lekko pachnąc papierosami i barowymi przyprawami, trochę podchmielony. Kiedy zapytała, wyjaśnił, że cały zespół był wykończony i zatrzymali się tylko na drinka, żeby się odprężyć.
— Mój biedny kochany — szepnęła Liza, głaszcząc go po rękawie. — Chodź, podgrzeję ci kolację.
— Jestem najedzony. Zjedliśmy mnóstwo przekąsek. Po prostu pójdę spać.
Zbliżał się Międzynarodowy Dzień Kobiet. Liza poprosiła matkę, by zajęła się dziećmi, żeby mogła sama zrobić zakupy — kupić coś na wyjątkową kolację, mały romantyczny wieczór. Zostawi dzieci u mamy, ugotuje coś świątecznego, może zapali świecę. Po zakupieniu jedzenia i prezentów pozwoliła sobie na ostatnie szaleństwo: nowy strój. Jej ubrania były znoszone, przetarte na łokciach; nie miała niczego, co nadawałoby się na święto.
Zostawiła torby w przechowalni i weszła do modnego butiku. Z kilkoma sukienkami na ręku weszła do przymierzalni. Ledwie zdjęła nylonową kurtkę, gdy przez cienką ściankę z sąsiedniej kabiny dobiegł głos Romy — nie do pomylenia:
— Mam ochotę rozebrać cię od razu.
Odpowiedział mu śmiech, jasny i słodki, głos młodej kobiety:
— Nie trzeba już długo czekać. No dalej, kup coś swojej żonie.
— Ona niczego nie potrzebuje. Interesują ją tylko dzieciaki. Wezmę jakiś gadżet kuchenny — ona uwielbia żyć w tej kuchni.
Liza zamarła. Oddech uwiązł jej w gardle. Sukienka na wieszaku nagle wydała się ciężka jak żelazo. Zmusiła się, by ją przymierzyć, spojrzała na swoje odbicie i zrozumiała, że już jej nie chce. Głosy mówiły dalej.
— A jeśli zapyta, gdzie podziały się pieniądze? — droczyła się młoda kobieta.
— Nie muszę jej się spowiadać — odparł Roma leniwym tonem. — Daję jej pieniądze na dom. Ona nie ma pojęcia, ile naprawdę zarabiam.
Kroki, szelest zasłon, krótka cisza korytarza. Liza odsunęła swoją zasłonę. Przy kasie Roma płacił. Obok niego stała szczupła blondynka, a jej dłoń spoczywała na jego talii naturalnie — intymnie.
— Wszystko w porządku?
Liza drgnęła. Zbyt długo siedziała na małej ławce, a jej twarz musiała zdradzać wstrząs. W wejściu zatrzymała się zaniepokojona ekspedientka. Liza skinęła głową, opanowała się i — niemal z przekory — kupiła wybrane sukienki. W domu podziękowała matce i odprawiła ją, położyła dzieci na drzemkę, sama położyła się na plecach i wpatrywała w sufit.
Może to była jej wina. Pozwoliła sobie zniknąć. Ale nie — cokolwiek mówiło jej lustro, zdrada pozostawała zdradą, ciosem zadanym w plecy. Nigdy nie sądziła, że Roma ją zdradzi. I ten ton — sposób, w jaki o niej mówił, jakby była nikim, co najwyżej służącą. Nawet jego pomysły na „prezent” miały służyć szorowaniu i krojeniu.
Rozwód kusił ją jak chłodne drzwi w płonącym pokoju. Ale przejście przez nie uwolniłoby przede wszystkim ich dwoje. On poszedłby prosto do kochanki; ona zostałaby z trójką dzieci i alimentami, które prawdopodobnie skurczyłyby się do cienkiej strużki. Na razie będzie milczeć i obserwować.
Tej nocy Roma znów wrócił późno, mówiąc, że praca go pożera. Liza patrzyła na niego jak na obcego człowieka, który przypominał jej męża, i nie powiedziała nic. Coś w niej zamarzło — jasno i ostatecznie.
Następnego ranka otworzyła laptopa i napisała CV. Wysłała je wszędzie — na każde ogłoszenie, które wydawało się choć trochę możliwe. Dni zaczynały się od dźwięku e-maila. Wielu nie odpowiadało; kilku odmówiło. Potem nadszedł telefon: zaproszenie na rozmowę kwalifikacyjną — do tej samej firmy, w której pracował Roma. Liza zawahała się, po czym wyprostowała ramiona i poszła.
Poradziła sobie dobrze. Kierownictwu spodobał się jej spokój, jasność wypowiedzi, pewność w głosie. Zaproponowali jej stanowisko. Pensja na początku nie była wysoka, ale wystarczała, by nakarmić dzieci. Liza wróciła do domu niesiona lekkością, której nie czuła od lat. Matka czekała na nią przy drzwiach, już pełna pytań.
— Roma ma kochankę! — oznajmiła Liza i, ku własnemu zaskoczeniu, niemal się roześmiała, wypowiadając te słowa.
Matka zamrugała, biorąc ten śmiech za oszołomienie, nalała herbaty i kazała jej usiąść.
— Córeczko, co ty mówisz? On wraca późno dla ciebie i dzieci, a ty… oskarżasz go o…
— Jest z młodą dziewczyną — powiedziała Liza, półuśmiechając się wobec gorzkiego absurdu, po czym opowiedziała wszystko.
— Chcesz się rozwieść?
— Oczywiście. Ale najpierw muszę ułożyć sobie rutynę. Znalazłam dobrą pracę z elastycznymi godzinami. Zapiszemy maluchy do przedszkola, a potem przejdę na pełny etat.
— To twój wybór — powiedziała cicho matka. — Nie będę cię od tego odwodzić. Ktoś, kto zdradza raz, zrobi to znowu. Rób to, co uważasz za słuszne. Jestem nim rozczarowana. I żeby tak mówić o matce swoich dzieci do obcej kobiety… — Ścisnęła dłoń Lizy. — Pomogę ci z dziećmi.
— Mamo, co ja bym bez ciebie zrobiła? — Liza mocno ją objęła.
W przeddzień święta Roma po raz kolejny wrócił po północy. Liza nie zapytała go o nic. Jej twarz powiedziała mu wszystko. Zaczął tłumaczyć się późnymi godzinami i późniejszym barem. Liza przerwała mu krótko i kazała iść spać.
Rano, gdy nakładała owsiankę do małych miseczek, Roma wyciągnął błyszczące pudełko.
— Spójrz — mój prezent. Żeby trochę pomóc ci w sprzątaniu — powiedział, pochylając się, by ją pocałować.
Odwróciła się. Pudełko zostało zamknięte na blacie.
Liza wytarła ręce i oznajmiła, niemal uroczyście, że ona też ma dla niego prezent. Zaprowadziła go do przedpokoju. Przy drzwiach stały dwie walizki.
— Oto twoje rzeczy. Rozwodzę się. Nie będziesz już musiał wymyślać historii o przyjaciołach, późnych wieczorach i „potrzebie odprężenia”. Idź się odprężyć. Nie każ swojej blondynce czekać.
— Kto ci powiedział? — Nie spodziewał się, że grunt usunie mu się spod nóg.
— Widziałam, jak wybierałeś jej prezent — powiedziała Liza spokojnie. — Daj jej też robota kuchennego. Może ona lubi „grzebać się w kuchni”.
Przyparty do muru Roma wpadł w złość.
— Spójrz na siebie! Ona jest piękna, a w łóżku… Ty nawet nie ubierasz się już porządnie. Zaniedbałaś się, stałaś się niezdarną gospodynią domową. A najśmieszniejsze? Żyjesz za moje pieniądze. A może po prostu liczysz, żebym nie wydał ich na inną? Nie masz do tego prawa.
— „Moje pieniądze, moje pieniądze” — to twoje życiowe hasło? — Głos Lizy był suchy. — Nie „dawałeś mi pieniędzy”. Dawałeś pieniądze na dom. Ty też jadłeś to jedzenie.
Otworzyła drzwi, wypchnęła walizki na klatkę i z siłą, o którą siebie nie podejrzewała, wyrzuciła go za próg.
— Nigdy nie wracaj.
Tej nocy spała głęboko, jak ktoś, kto wreszcie odłożył swój ciężar. Rano obudziła się lekka. Tego dnia złożyła pozew o rozwód i alimenty. Kilka dni później rozległ się dzwonek, a drzwi wejściowe otworzyły się gwałtownie, wpuszczając teściową, która już krzyczała.
— Co ty wyprawiasz! Wyrzucasz mojego syna z domu, a teraz chcesz jeszcze wyciągać od niego pieniądze? On nic ci nie jest winien. Wycofaj wniosek o alimenty!
— Jakie to ciekawe — powiedziała Liza. — Dlaczego niektórzy mężczyźni myślą, że płacą byłym żonom, a nie swoim dzieciom? Boją się, że nie zostanie im wystarczająco dla kochanki? To już nie mój problem.
— Patrzcie ją, jaka teraz profesjonalistka! Od ślubu nie przepracowałaś ani jednego dnia. Żyłaś na jego koszt i dobrze się urządziłaś. Nie myśl, że wzbogacisz się na alimentach. Poprosi szefa, żeby płacił mu gotówką, a ty dostaniesz tylko ochłapy.
— Wynocha — powiedziała Liza. — Jaka matka, taki syn. Szkoda tylko, że zorientowałam się tak późno. — Otworzyła drzwi. — Jeszcze jedno słowo, a zadzwonię na policję.
Kobieta wyszła, a mieszkanie jakby odetchnęło. Wkrótce potem dzieci dostały miejsca w przedszkolu i chodziły tam szczęśliwe, dumne ze swoich małych plecaków. Liza przeszła na pełny etat. Roman oczywiście dowiedział się, że teraz pracują pod jednym dachem. W korytarzu ze szkła i wykładziny prawie się minęli.
— Cześć — powiedział, kreśląc półuśmiech. — Porozmawiajmy.
— Przepraszam — odpowiedziała Liza, patrząc na teczkę w swoich rękach. — Mam pracę.
— Więc… może lunch razem?
— Słowo „razem” już nas nie dotyczy — powiedziała i poszła dalej.
Odwróciła się tylko raz. Wydawał się mniejszy, jakby jego kontury zmiękły. Blondynka odeszła, gdy tylko dowiedziała się, że połowa jego pensji trafia teraz do dzieci — dokładnie tam, gdzie powinna.