— Al, właśnie wracam od mamy. Postanowiła zacząć remont — Igor rzucił klucze na stolik w przedpokoju i wszedł do kuchni, gdzie Alla, pochylona nad dużym arkuszem papieru kreślarskiego, metodycznie rysowała cienkim ołówkiem automatycznym. W powietrzu unosił się zapach świeżo zaparzonej kawy i grafitu. — Chce wszystko odnowić, wiesz, trochę odświeżyć. Mówi, że ma już dość tego „babcinego” stylu.
Alla nie podniosła głowy; tylko jej dłoń na moment zastygła nad rysunkiem. Dokończyła linię, dopracowując ją z bezkompromisową precyzją. Ten projekt był ważny — skomplikowane zlecenie, poważny klient, duża suma. Była całkowicie zanurzona w świecie proporcji, faktur i światła.
— Wspaniale — powiedziała neutralnym tonem, nie odrywając wzroku od pracy. — Rynek oferuje teraz mnóstwo możliwości. Może znaleźć ekipę na każdy gust i każdy budżet.
Igor podszedł bliżej, pochylając się nad jej ramieniem. Pachniał perfumami swojej matki — ciężkim, duszącym zapachem, który Alla rozpoznała natychmiast. Ten zapach zawsze zwiastował kłopoty.
— Ekipy nie mają tu nic do rzeczy… Przecież ty jesteś projektantką. Profesjonalistką. Więc mama pomyślała… No, chce, żebyś ty się tym zajęła. Żebyś zrobiła jej świetny remont. Znasz jej gust, potrafisz jej dogodzić. Pomożesz wszystko wybrać, dopilnujesz… no wiesz, stworzysz piękno własnymi rękami.
Ołówek w jej dłoni znieruchomiał. Alla powoli się wyprostowała i odłożyła go z największą ostrożnością, jakby był narzędziem chirurgicznym po trudnej operacji. Odwróciła się do męża. Jej wcześniej skupiona i spokojna twarz stała się nieprzeniknioną maską.
— Co masz na myśli, mówiąc „zajęła się tym”? — zapytała cicho, głosem niemal pozbawionym barwy.
— Jak to co? — Igor, nie zauważając zmiany w jej nastroju, mówił dalej z entuzjazmem. — Pójdziesz tam, obejrzysz wszystko, zrobisz projekt, wybierzesz materiały i meble. Zrobisz to na najwyższym poziomie. Dla mamy! To przecież rodzinna pomoc, taki synowski obowiązek, który wypełnimy razem…
Wstała tak gwałtownie, że krzesło się przewróciło. Huk sprawił, że Igor cofnął się i wreszcie zamilkł. Alla patrzyła mu prosto w oczy, a w jej spojrzeniu nie było już ani spokoju, ani zawodowego dystansu — tylko zimny, palący ogień.
— Oczywiście, już biegnę, żeby rzucić się w remont twojej matki! Kim ja dla niej jestem — darmową ekipą budowlaną? Niech zatrudni do tego ludzi! Zwłaszcza że ma na to środki.
Twarz mu się wydłużyła. Najwyraźniej wcale nie spodziewał się takiej reakcji.
— Al, co się z tobą dzieje? To moja matka… Po co zatrudniać ekipę? Po co płacić obcym ludziom, skoro w rodzinie jest specjalistka na twoim poziomie? Ona po prostu chce, żeby było zrobione od serca.
— Od serca? — Alla uśmiechnęła się bez cienia rozbawienia. — Twoja matka nie chce remontu zrobionego od serca. Ona chce zobaczyć, jak z podkulonym ogonem biegam po sklepach budowlanych, dźwigam próbki płytek i kłaniam się przed każdym jej „genialnym” pomysłem. Chce zrobić ze mnie swoją osobistą niewolnicę, żeby potem opowiadać wszystkim koleżankom, jak złamała niepokorną synową. Oto jej „wspaniały remont”, Igor — taki jest prawdziwy cel!
Igor zmarszczył brwi, a jego twarz przybrała urażony i uparty wyraz.
— Znowu wszystko komplikujesz. Po prostu nie lubisz mojej matki i szukasz powodu do awantury. Mówimy o zwykłej rodzinnej pomocy. Jestem jej synem; muszę jej pomóc. A ty jesteś moją żoną.
Stali naprzeciwko siebie pośrodku kuchni. Napięcie sięgnęło zenitu. Patrząc na zdezorientowaną i rozgniewaną twarz męża, Alla zrozumiała: każda kolejna odmowa doprowadzi do tygodni milczenia, wyrzutów i oskarżeń. Toczyła tę walkę wiele razy i wiedziała, że w bezpośrednim starciu przegra, przygnieciona jego retoryką o „wartościach rodzinnych”. Dlatego podjęła decyzję. Burza w jej oczach zgasła równie nagle, jak się pojawiła. Wzięła powolny oddech, podeszła do krzesła i spokojnie je podniosła. Potem spojrzała na Igora z ledwie dostrzegalnym uśmiechem na ustach.
— Dobrze — powiedziała równym, profesjonalnym tonem. — Masz rację. To rodzinny obowiązek. Pomogę twojej matce.
Igor był zaskoczony tak szybką zmianą. Spodziewał się dalszych krzyków, na pewno nie nagłej zgody.
— Naprawdę? — zapytał sceptycznie. — Tak po prostu?
— Tak. — Jej uśmiech lekko się poszerzył, ale oczy pozostały lodowate. — Zrobię jej najlepszy projekt. Luksusowy. Taki, o jakim nawet nie mogłaby marzyć. Powiedz jej, że zaczynam natychmiast.
Następnego wieczoru Alla nie czekała, aż Igor wróci do domu. Nakryła do stołu w salonie i przygotowała lekką kolację — jego ulubioną. Nic w jej zachowaniu nie zdradzało burzy z poprzedniego dnia. Była spokojna, pełna gracji; jej gesty były opanowane; na ustach błąkał się uprzejmy, niemal ciepły uśmiech. Kiedy Igor wszedł, odetchnął z ulgą. Konflikt wydawał się rozwiązany. Chętnie zaakceptował nowe zasady gry, uznając, że żona „uspokoiła się” i „odzyskała rozsądek”. Poczuł nawet przypływ dumy: wytrwał przy swoim, okazał męską stanowczość i proszę — pokój wrócił.
Jedli kolację niemal w milczeniu, ale nie było ono ciężkie. Igor mówił o pracy; Alla słuchała, potakiwała, zadawała doprecyzowujące pytania. Była idealną żoną. Tylko jej oczy, gdy na niego patrzyła, pozostawały zimne, jak obiektyw aparatu rejestrujący obiekt bez emocji.
— Skończyłam — powiedziała, gdy sprzątnęli ze stołu. Wskazała na stół, gdzie leżał gruby czarny segregator z wytłoczonym logo jej pracowni.
— Już? — Igor był naprawdę zaskoczony. — Tak szybko? Myślałem, że zajmie ci to co najmniej tydzień.
Wziął segregator. Był ciężki, solidny, pachniał wysokiej jakości papierem i drukarską farbą. Otworzył go. Pierwsza strona przedstawiała fotorealistyczną wizualizację 3D salonu jego matki. Igor gwizdnął. To nie było mieszkanie Tamary Pawłowny. To wyglądało jak kadr z magazynu o luksusowych wnętrzach: perfekcyjnie zaaranżowane oświetlenie, eleganckie meble w stylu przejściowym, ściany pokryte złożonym dekoracyjnym stiukiem o perłowych refleksach, ciemny drewniany parkiet ułożony we francuską jodełkę.
— Wow… — mruknął, przewracając stronę.
Potem była kuchnia. Zamiast starych mebli napuchniętych od wody — nieskazitelny ciąg frontów w kolorze kości słoniowej ze zintegrowanymi uchwytami, masywna płyta z ciemnego kamienia jako blat, najnowocześniejsze sprzęty do zabudowy. Przewracał kolejne strony: sypialnia, przedpokój, łazienka. Każdy obraz był dziełem sztuki. Alla nie tylko „odświeżyła” wnętrze; całkowicie je wymyśliła na nowo, tworząc przestrzeń pełną godności, stylu i dopracowanego luksusu.
— Al, to jest… niesamowite — spojrzał na nią zachwycony. — Mama oszaleje ze szczęścia! Jesteś geniuszem! Wiedziałem, że potrafisz!
— Po prostu wykonałam swoją pracę — odpowiedziała spokojnie. — Przejdź do końca.
Oczarowany Igor przejrzał jeszcze kilka planów i elewacji, aż dotarł do ostatniej sekcji: „Kosztorys”. Jego oczy przebiegły po pierwszych wierszach: „Demontaż”, „Wyrównanie ścian według prowadnic”, „Montaż nowej instalacji elektrycznej”… Kwoty przy każdej pozycji układały się w niepokojące sumy. Przewracał strony: włoskie płytki, niemiecka armatura, belgijskie oświetlenie, parkiet z warstwowego dębu… Jego uśmiech powoli znikał. Na ostatniej stronie, na samym dole, całkowita kwota była wyróżniona pogrubieniem.
Milion sto czterdzieści tysięcy rubli.
Igor zastygł. Przeczytał tę kwotę kilka razy, jakby miał nadzieję, że znalazło się tam jedno zero za dużo, jakiś błąd drukarski. Powoli podniósł głowę. Radość w jego oczach ustąpiła miejsca całkowitemu osłupieniu, które szybko stężało w gniew.
— Zwariowałaś? Milion?
— Nie — odpowiedziała Alla równym tonem, patrząc mu prosto w oczy. Upiła łyk przestudzonej herbaty. — To rynkowa cena materiałów i robocizny dla projektu na takim poziomie. Wybrałam wyłącznie materiały wysokiej jakości. Żadnego taniego laminatu ani importu z najniższej półki. Twoja matka chciała luksusowy remont. Oto on.
Przesunęła w jego stronę kolejny dokument — cienką teczkę z formularzami.
— Nie uwzględniłam nawet mojego honorarium projektowego ani kosztu samego projektu. To trzydzieści procent kosztorysu. Potraktuj to jako mój prezent dla twojej matki. A to — lekko stuknęła paznokciem w teczkę — jest umowa o świadczenie usług.
Igor w osłupieniu patrzył na starannie wydrukowane strony.
— Jaka umowa?
— Standardowa — wyjaśniła Alla z cierpliwością nauczycielki. — Twoja matka podpisuje, wpłaca siedemdziesiąt procent zaliczki, a moja ekipa natychmiast zaczyna pracę. Ja osobiście zapewnię nadzór autorski na miejscu, zgodnie z obietnicą — dopilnuję, żeby każdy element był umieszczony dokładnie tam, gdzie trzeba, i żeby każdy odcień farby odpowiadał specyfikacji. Jak profesjonalistka.
Odchyliła się do tyłu i skrzyżowała ramiona.
— Chciałeś luksusowego remontu? Dostaniesz go. Za luksusowe pieniądze. Czy ona myślała, że upokarzanie mnie jest darmowe?
Igor nie zaprotestował. Chwycił telefon i bez słowa wyszedł na balkon, zasuwając za sobą szklane drzwi. Alla słyszała jego przytłumiony, oburzony głos — co jakiś czas często padało słowo „mamo”. Nie nasłuchiwała. Spokojnie dolała sobie herbaty, usiadła i położyła dłonie na czarnym folderze projektu. To było jej terytorium, jej twierdza. Czekała.
Czterdzieści minut później klucz obrócił się w zamku. Tamara Pawłowna weszła do mieszkania nie jak gość, lecz jak inspektorka przybywająca na miejsce zdarzenia. Jej twarz była ściągnięta słusznym oburzeniem; położyła swój drogi płaszcz na rękach syna, jakby był służącym. Ruszyła prosto do salonu, gdzie Alla siedziała przy stole, zatrzymała się naprzeciwko niej i przeszyła synową ciężkim spojrzeniem.
— No, dzień dobry, pani bizneswoman — powiedziała z jadowitą uprzejmością. — Mój chłopiec opowiedział mi o twoich… apetytach. Postanowiłaś dorobić się na biednej starszej kobiecie, tak?
Alla spokojnie wskazała krzesło naprzeciwko siebie.
— Dobry wieczór, Tamaro Pawłowno. Proszę usiąść. Myślę, że powinnyśmy omówić szczegóły projektu w profesjonalnej atmosferze. Igor, zrób herbatę dla mamy.
Igor, zmieszany, powiesił płaszcz i pospieszył do kuchni. Tamara Pawłowna prychnęła i niechętnie opadła na krzesło. Jej postawa emanowała absolutną pogardą.
— Jakie szczegóły? — syknęła. — Jest tylko jeden szczegół: moja synowa okazała się chciwą i bezwstydną osobą, która chce oskubać matkę swojego męża.
Alla otworzyła folder na wizualizacji salonu. Mówiła spokojnym, opanowanym głosem, jakby prezentowała projekt ważnemu klientowi.
— Chciała pani luksusowego remontu. Ten projekt w pełni odpowiada tej definicji. Zastosowaliśmy wykończenia z wyższej półki. Na przykład ściany — wskazała obraz — stiuk wenecki Oikos. Bardzo efektowny i trwały. Podłoga — deska warstwowa Coswick, dąb kanadyjski.
— Nie obchodzi mnie, czy on jest kanadyjski, czy afrykański! — wykrzyknęła teściowa. — Dlaczego to kosztuje milion? Zamierzasz robić to ze złota?
— Nie ze złota. Z materiałów wyszczególnionych w kosztorysie — Alla przewróciła na ostatnią stronę i przesunęła folder w jej stronę. — Proszę, niech pani spojrzy. Każda pozycja ma kod produktu i nazwę. Może pani sprawdzić ceny u dowolnego autoryzowanego dystrybutora. To ceny rynkowe. Poza tym moja firma ma rabaty u niektórych dostawców i zostały one tutaj uwzględnione.
Igor wrócił z filiżanką herbaty, postawił ją przed matką i stanął za nią jak wierny paź.
— Mamo, może da się zrobić taniej? Al, naprawdę, to dużo pieniędzy…
— Da się — przytaknęła Alla, nie spuszczając wzroku z teściowej. — Możemy całkowicie zmienić koncepcję. Zamiast deski warstwowej położymy laminat klasy 32. Zamiast stiuku weneckiego — winylową tapetę do malowania. Do kuchni — krajową płytę laminowaną zamiast włoskich frontów. Możemy zmniejszyć kosztorys o dwie trzecie. Ale to nie będzie luksusowy remont. To będzie wersja ekonomiczna. Mogę przygotować również taki projekt, jeśli zmieniło się założenie.
Profesjonalny ton Alli irytował Tamarę Pawłownę bardziej niż jakikolwiek krzyk. Starsza kobieta zrozumiała, że wpadła w pułapkę. Zgodzić się na tani remont oznaczałoby przyznać, że nie stać jej na zaproponowane rozwiązanie, i podpisać własne przyznanie się do niewystarczalności.
— Kpisz sobie ze mnie! — wysyczała, a na jej twarzy pojawiły się czerwone plamy. — Doskonale wiedziałaś, że chodziło o pomoc! Że trzeba to zrobić po rodzinnemu!
— „Po rodzinnemu” to moja zniżka na nadzór autorski i pracę projektową, czyli ponad trzysta tysięcy rubli — odparła Alla, a jej głos stwardniał. — Ale praca certyfikowanej ekipy, zakup materiałów i logistyka to procesy komercyjne. Nie istnieją w nich kategorie „rodzinne”. Czy może proponuje pani, żebym poprosiła robotników, aby pracowali za darmo z szacunku do pani?
Igor próbował się wtrącić:
— Alla, przestań, mama nie to ma na myśli…
— A co ma na myśli, Igor? — Po raz pierwszy tego wieczoru Alla spojrzała na męża. — Że powinnam na kilka miesięcy rzucić płatną pracę, żeby zostać nieopłacaną kierowniczką budowy, zakupowcem i dekoratorką twojej matki? Żeby potem wytykała każdy błąd popełniony przez tanią ekipę i mówiła, że jestem niekompetentna? Znam ten scenariusz. Już to przerabialiśmy, kiedy pomagałam jej kleić tapetę w przedpokoju. Nie, dziękuję.
Tamara Pawłowna wstała. Maska uprzejmości zniknęła, odsłaniając złośliwość i nienawiść.
— Wiedziałam, że nie jesteś jedną z nas. Sama arogancja, bez serca. Zawsze myślisz tylko o pieniądzach.
Alla również wstała. Stały naprzeciwko siebie po dwóch stronach stołu, który stał się linią frontu.
— Ma pani rację. Myślę o pieniądzach. Bo mój profesjonalizm ma swoją cenę. A upokorzenie, które dla mnie zaplanowałaś — to jest bezcenne. Ale je wyceniłam. Według stawki rynkowej. Jeśli kwota ci nie odpowiada, zawsze możesz zatrudnić inną ekipę. Albo sama położyć tapetę. Jak ostatnim razem.
Kiedy drzwi wejściowe zamknęły się za Tamarą Pawłowną, Igor nie poruszył się. Stał za pustym krzesłem, na którym przed chwilą siedziała jego matka, i wpatrywał się w Allę. W jego spojrzeniu mieszały się gniew, zagubienie i jakiś dziecięcy uraz. Wreszcie zrozumiał, że sytuacja wymknęła mu się spod kontroli. Sprowadził matkę jak ciężką artylerię, żeby zdławić bunt — i był świadkiem jej całkowitej porażki. Teraz został sam ze zwyciężczynią.
— Jesteś teraz zadowolona? — Jego głos był matowy, pozbawiony dawnej stanowczości. — Upokorzyłaś moją matkę. W naszym własnym domu.
Alla spokojnie zebrała kartki do teczki. Jej ruchy były opanowane i precyzyjne, jakby porządkowała biurko po zakończeniu skomplikowanej transakcji.
— Nikogo nie upokorzyłam. Zaproponowałam warunki handlowe dla pracy handlowej. Twoja matka odmówiła. To normalna praktyka biznesowa.
— Jaka praktyka biznesowa, do cholery! — wybuchnął, uderzając w oparcie krzesła. — To moja matka! A ty jesteś moją żoną! Jesteśmy rodziną, a nie firmą usługową! Nie rozumiesz?
— Nie, Igor. Wygląda na to, że to ty nie rozumiesz — zamknęła teczkę i spojrzała na niego. Jej wzrok był zmęczony, ale twardy. — Rodzina jest wtedy, kiedy ludzie się szanują. Nie wtedy, kiedy jedna osoba wykorzystuje drugą do własnych celów, chowając się za pięknymi słowami. Twoja matka nigdy nie widziała we mnie rodziny. Widziała we mnie darmowy dodatek do swojego syna. Wygodną funkcję, którą można włączyć według własnego kaprysu. A tobie zawsze to odpowiadało.
Obszedł stół i stanął tuż przed nią, próbując przytłoczyć ją swoim wzrostem, swoją obecnością.
— To tylko sofizmaty, Alla! Mówię o nas! O tym, co zrobiłaś z naszym małżeństwem! Postawiłaś swoje głupie zasady ponad nasz związek! Wystawiłaś rachunek mojej matce! Zdajesz sobie sprawę, jak to wygląda w oczach innych?
— Nie obchodzi mnie, jak to wygląda w oczach innych. Obchodzi mnie, czym to naprawdę jest — nie cofnęła się, nie spuściła wzroku. — A naprawdę jest to jedyny sposób, żeby zakończyć lata deptania po mnie.
Jego twarz się wykrzywiła. Zobaczył, że nie jest w stanie przebić się przez jej pancerz. Wtedy spróbował ostatniego, desperackiego manewru — postawił wszystko na jedną kartę.
— Dobrze. Zrozumiałem. Więc słuchaj. Masz wybór. Teraz. Albo rozdzierasz te papiery, dzwonisz do mojej matki, przepraszasz ją i jutro idziesz do niej zrobić remont jak normalna żona i synowa. Za darmo. Jak porządny człowiek. Albo…
Przerwał, dając ultimatum czas, by wybrzmiało.
— Albo możesz uznać, że nie mamy już rodziny. Nie będę żył z kobietą, która wypowiedziała wojnę mojej matce. Wybór należy do ciebie.
Przez kilka sekund panowała absolutna cisza. Alla patrzyła na męża, jakby widziała go po raz pierwszy. W jej oczach nie było ani strachu, ani gniewu, tylko zimna, krystaliczna jasność. Powoli skinęła głową.
— Masz rację. Taki wybór zmienia wszystko.
Igor napiął się, spodziewając się, że skapitulowała. Był pewien, że ustąpi. Musiała to zrobić. Ale ona zrobiła coś, czego nie mógł przewidzieć. Wzięła ze stołu długopis, otworzyła folder na ostatniej stronie — na kosztorysie. Potem otworzyła umowę. Jej dłoń nie drżała. Znalazła wiersz: „Opracowanie projektu wnętrza i nadzór autorski świadczone bezpłatnie jako bonus rodzinny”. Zdecydowanym ruchem przekreśliła go podwójną linią. Następnie wróciła do kosztorysu, wzięła kalkulator w telefonie i szybko obliczyła trzydzieści procent całości. Trzysta czterdzieści dwa tysiące. Dodała do kosztorysu nową pozycję: „Usługi projektanta” i wpisała tę kwotę. Poniżej wprowadziła nową sumę całkowitą: milion czterysta osiemdziesiąt dwa tysiące rubli. Zakreśliła nową kwotę, aby ją wyróżnić.
Potem podniosła spokojne, profesjonalne spojrzenie na osłupiałego Igora.
— Skoro nie ma już mowy o rodzinie, rodzinne bonusy zostają anulowane. Oto pełny koszt projektu, wliczając moją pracę. Uważam, że to uczciwe.
Starannie odłożyła długopis obok folderu i przesunęła dokumenty w jego stronę.
— Ważność kosztorysu wynosi trzy dni robocze. Będę czekać na twoją decyzję i wpłatę zaliczki…