Poniżej tłumaczenie dalszej części:
„Świętość” — powtórzyła Inga.
Drzwi się otworzyły. Inga otworzyła mieszkanie. Walera pierwszy wpadł do przedpokoju i z westchnieniem ulgi postawił swoje skarby na podłodze obok szafki na buty.
— Uff! Ręce mi się trzęsą. — Zaczął rozpinać kurtkę, już wyobrażając sobie domowy komfort. — No to co dziś mamy, Ingusiu? Chyba czuję kotlety mielone? Albo klopsiki? Teraz mógłbym zjeść słonia!
Inga powoli postawiła swoje torby z ziemniakami na małej szafce. Zdjęła czapkę. Spojrzała na siebie w lustrze. Zmęczona kobieta, zmarszczki wokół oczu, tania puchowa kurtka. Obok niej stał pulchny, zadowolony mężczyzna, który przyszedł „szybko coś przekąsić”.
I nagle zobaczyła wszystko z absolutną jasnością: za minutę usiądzie przy jej stole. Zje jej kotlety, te, które poprzedniego wieczoru mieliła i formowała zamiast obejrzeć program w telewizji. Wypije jej herbatę z jej cukrem. A w przedpokoju, metr od niego, będzie leżał kawior i pstrąg, kupione za pieniądze, których rzekomo nie miał nawet na bochenek chleba dla tego domu.
To nie była zwykła skąpość. To była pogarda. Całkowita, ogłuszająca obojętność, owinięta w ładne słowa.
— Walera — powiedziała cicho.
— Co? — Już zdejmował jeden but.
— Załóż go z powrotem.
Walera zamarł z butem w ręku, balansując jak czapla.
— Nie rozumiem. Co się stało, Inga? Coś się wydarzyło? Rura pękła?
— Pękła, Walera. Moja cierpliwość pękła.
— O czym ty mówisz? — Nadal się uśmiechał, ale jego uśmiech stał się zagubiony i głupkowaty. — Jestem głodny. Sama mnie zaprosiłaś…
Inga podeszła do błyszczących toreb.
— Napełniłeś lodówkę swojej mamy wszystkim, czego trzeba? Brawo. Dobra robota. Syn roku. To idź do swojej mamy. Niech zrobi ci kanapkę z kawiorem. Albo usmaży ci rybę. Bo moja jadłodajnia charytatywna od dziś jest zamknięta z powodu remanentu. Na zawsze.
— Ty… ty mnie wyrzucasz? — Walera postawił stopę w skarpetce na brudnej wycieraczce. Oczy mu się rozszerzyły. — Przez jedzenie? Inga, to małostkowe! Wypominać mężczyźnie kawałek chleba? Nie spodziewałem się tego po tobie!
— Małostkowe, Walera, jest wtedy, gdy zdrowy jak byk mężczyzna przez trzy miesiące żywi się na koszt kobiety, która zarabia mniej od niego, a jednocześnie oszczędza na niej każdy grosz, żeby kupować delikatesy do innego domu. To nie jest małostkowość. To świństwo.
— Ale to dla mojej chorej matki! — krzyknął Walera, a jego szlachetny baryton załamał się w pisk.
— To idź do swojej matki! — Inga podniosła głos, co zdarzało jej się rzadko. — Jedz tam! Z całym swoim fosforem i omega-3! Może jeszcze sumienie dostaniesz w gratisie!
Szeroko otworzyła drzwi wejściowe. Z klatki schodowej wpadło zimne powietrze.
— Zabieraj swoje racje żywnościowe i wychodź.
Walera zrobił się czerwony. Potem blady. Potem plamisty. Zrozumiał, że kolacji nie będzie. Kotlety zostały odwołane. Ciepła kuchnia i wygodne krzesło zostały odwołane.
Pośpiesznie włożył kurtkę, plącząc się w rękawach. Chwycił torby. W środku zabrzęczało szkło.
— Idiotka! — syknął już na progu. — Histeryczka! Stara panna! Kto cię potrzebuje razem z twoimi kotletami? Przychodziłem do ciebie tylko z litości!
— Idź już, wujku Micio — prychnęła Inga, przypominając sobie stare powiedzonko. — Zanim kawior ci się ogrzeje i zepsuje.
I zatrzasnęła mu drzwi przed nosem. Mocno. Z satysfakcją. Tak mocno, że pewnie odpadł kawałek tynku. Dwa razy przekręciła klucz w zamku. Potem założyła łańcuch, dla pewności. Potem pociągnęła za klamkę, żeby sprawdzić.
Cisza.
Inga oparła się plecami o drzwi i zamknęła oczy. Serce biło jej w gardle. Ręce drżały.
To wszystko, pomyślała. Znowu sama.
Powoli poszła do kuchni. Podniosła swoje torby z zakupami. Wysypała ziemniaki do szuflady pod zlewem. Wyjęła mleko.
Na kuchence w patelni dusiły się kotlety w sosie pomidorowym. Pachnące, miękkie.
Inga wyjęła talerz. Nałożyła trzy kotlety. Polała je obficie sosem. Ukroiła kromkę czarnego chleba. Nalała sobie kieliszek — nie waleriany, nie, tylko domowej nalewki żurawinowej, którą trzymała w szafce „na przeziębienie”.
— No cóż. Za jasność umysłu — powiedziała do ciszy.
Wypiła. Zagryzła kotletem.
Boże, jakie to było pyszne. A przede wszystkim nikt nie mlaskał jej nad uchem, nikt nie rozprawiał o geopolityce z pełnymi ustami i nikt nie patrzył na jedzenie na jej talerzu z cichą kalkulacją.
Telefon zapiszczał w kieszeni. Wiadomość. Od Walery.
„Inga, przesadziłaś. Jestem gotów wybaczyć ci ten wybuch. Porozmawiajmy spokojnie o wszystkim. Stoję na przystanku, jest zimno”.
Inga prychnęła, usunęła wiadomość i zablokowała numer.
— Marznij, marznij, wilczy ogonie — mruknęła, wycierając ostatnią kroplę sosu kawałkiem chleba.
Przed nią rozciągał się długi, spokojny wieczór. Jutro był dzień wolny. A teraz miała cały garnek kotletów, wystarczający na trzy dni. I za zaoszczędzone pieniądze mogła wreszcie zrobić coś dla siebie. Kupić ciastko, może. Albo nową parę kapci.