„Moja teściowa postanowiła, że będzie kontrolować moje pieniądze, a mój mąż był z tego wręcz zadowolony — ale żadne z nich nie miało pojęcia, że zdążyłam już zamknąć konta, wypłacić co do ostatniego rubla i że właśnie tego dnia odchodzę na zawsze.”
W pokoju pachniało szarlotką, wypalonymi zimnymi ogniami i rozwodem, który tylko czekał, żeby się wydarzyć.
Ira nauczyła się rozpoznawać ten zapach przez pięć lat małżeństwa: domowe wypieki, które Nina Iwanowna przygotowywała wyłącznie na wielkie rodzinne okazje, zmieszane z tanim koniakiem, który Paweł Pietrowicz pił za każdym razem, gdy czuł, że traci kontrolę nad sytuacją.
To był zapach udawanego szczęścia.
Siedzieli wokół dużego stołu nakrytego wyblakłym aksamitnym obrusem, którego rogi były tak wytarte, że niemal się rozchodziły — pozostałość po czasach radzieckich, której teściowa uparcie nie chciała wyrzucić, bo jak zawsze powtarzała:
— Takich rzeczy już dziś nie robią.
Jego matka. Jego ojciec. I Katia, jego siostra.
Z rodziny Iry nie było nikogo.
Nigdy nikogo nie było.
Reklamy
Ira patrzyła, jak jej mąż nalewa sobie piąty kieliszek koniaku, i w milczeniu przeliczała: jeden kieliszek to pół kostki masła, dwa — kilogram dobrego sera, pięć — nowy zimowy płaszcz dla Daszki.
Daszka siedziała w sąsiednim pokoju z tabletem, udając, że się uczy, choć tak naprawdę podsłuchiwała pod drzwiami.
Ira wiedziała to po skrzypieniu desek za każdym razem, gdy córka podchodziła bliżej.
— No dobrze, moje dzielne orzełki — oznajmił Paweł Pietrowicz, jej teść, szeroki w barach, masywny mężczyzna o twarzy człowieka przyzwyczajonego do prowadzenia pochodu nawet wtedy, gdy pochód zmierza prosto w przepaść.
Odsunął niedojedzony kawałek ciasta.
— Oddychajcie. Dość jęczenia. Trzeba zdecydować, jak ta rodzina będzie teraz żyła.
Ira spuściła wzrok na miskę sałatki Olivier, którą przez cztery godziny kroiła ręcznie, podczas gdy Nina Iwanowna siedziała w fotelu i nadzorowała wszystko niczym marszałek na polu bitwy, co kilka minut rzucając kolejne uwagi.
— Krój ziemniaki drobniej, Ira. Drobniej. Dla kogo to kroisz, dla świń?
— Nie żałuj kiełbasy. Nie spotykamy się przecież wszyscy codziennie.
— Ogórki dobrze przebierz. Miękkie do sałatki, chrupiące do kanapek Kostika.
W tej rodzinie słowa „jak będziemy żyć” zawsze oznaczały tylko jedno:
Kto będzie płacił.
— A przy okazji chciałem się z wami podzielić pewną wiadomością — powiedział Kostia, jej mąż, poprawiając okulary i spoglądając na ojca z ledwie skrywaną potrzebą aprobaty.
Patrzył jak szczeniak, który przyniósł kapcia i czeka na pochwałę.
— Ważną wiadomością. Chodzi o pracę.
— Kolejna premia? — zapytała Katia obojętnie, grzebiąc widelcem w swoim kawałku ciasta.
Była jedyną osobą przy stole, która nie brała udziału w tych rodzinnych gierkach.
Katia była weterynarzem, mieszkała sama z dwoma kotami i przychodziła na rodzinne kolacje tylko dlatego, że w przeciwnym razie matka urządzałaby dramatyczne przedstawienie z wysokim ciśnieniem, paniką i groźbami wezwania karetki.
— To co, kupujesz futra mnie i Irze?
— Nie.
Kostia wymienił znaczące spojrzenie z ojcem.
Paweł Pietrowicz lekko skinął głową, jakby błogosławił przemowę, która miała za chwilę nastąpić.
— Podjąłem stanowczą decyzję. Od teraz mama będzie zarządzać naszymi pieniędzmi.
Powiedział to z uroczystą dumą kogoś, kto właśnie ogłasza, że Ira otrzymała państwowe odznaczenie.
Paweł Pietrowicz mruknął z aprobatą i nalał sobie resztkę koniaku.
Nina Iwanowna uniosła ręce w geście będącym czymś pomiędzy zaskoczeniem a wzruszeniem.
Nie była wielką aktorką, ale rolę kochającej matki, której dzieci bezgranicznie ufają, doprowadziła do perfekcji.
— Och, Kosteczka, dlaczego tak mówisz? Przecież nie jesteśmy żebrakami. Sami sobie poradzimy — zagaworzyła słodkim głosem, teatralnie przykładając dłoń do piersi.
Na jej palcu błyszczał ciężki złoty pierścionek — nawiasem mówiąc, noworoczny prezent od Iry.
— Twój ojciec i ja nie wychowaliśmy cię po to, żeby wtrącać nos w twoje sprawy.
— Nie wtrącać się, mamo. Pomagać — poprawił ją Kostia, coraz bardziej rozkoszując się brzmieniem własnej ważności.
Zaczynał już czerpać przyjemność z tej chwili, czując się jak bohater wielkiej rodzinnej sagi.
— Ira i ja oboje jesteśmy rozrzutni. Znam swoje słabości: potrafię kupić nową kartę graficzną, mimo że stara jeszcze działa. A ona ma swoje kremy, salony…
— Manicure, Kostia. Robię manicure raz na trzy tygodnie i kosztuje tysiąc dwieście rubli — powiedziała Ira spokojnie. — Twoja karta graficzna kosztowała siedemdziesiąt tysięcy.
— Widzisz? — wykrzyknął Kostia radośnie, słysząc wyłącznie to, co chciał usłyszeć. — Sama potwierdza mój punkt widzenia! Liczy pieniądze. Ale zarządzanie pieniędzmi nie powinno nikogo obrażać — trzeba robić to rodzinnie. Mama jest mądrą, doświadczoną kobietą. Wszystko podzieli sprawiedliwie: ile na wydatki, ile na oszczędności, ile możemy odłożyć na rocznicę ślubu. Prawda, Ira?
Ira podniosła głowę.
Troje z nich patrzyło na nią z tym łagodnym, protekcjonalnym wyrazem twarzy zarezerwowanym dla kogoś, kogo uważa się za zbyt naiwnego, żeby zrozumieć, co się dzieje.
Katia patrzyła inaczej — z przerażeniem i dziwnym oczekiwaniem, jakby czekała na eksplozję.
Katia wiedziała.
Rozmawiały dwa dni wcześniej, kiedy Ira poprosiła ją, żeby zajęła się Daszką przez kilka godzin.
— Kostia — powiedziała Ira, odkładając widelec i wycierając usta serwetką — nie chciałbyś zapytać swojej mamy, którym dokładnie kontem zamierza zarządzać?
— Co masz na myśli? — zapytał zmieszany.
Nigdy nie rozumiał pytań, które zmuszały go do myślenia zamiast powtarzania światopoglądu ojca.
— Naszym wspólnym kontem. Tym, na które wpływają nasze pensje. Dam jej dostęp przez bankowość internetową i pokażę, jak to działa.
— Przez Sberbank Online, tak? — zapytała Nina Iwanowna żywym, profesjonalnym tonem. — Nic nie rozumiem z tych nowoczesnych aplikacji. Kostia, napisz mi instrukcję na papierze, dużymi literami.
— Oczywiście, mamo.
— Ach — powiedziała Ira, kiwając głową i odkrawając sobie mały kawałek ciasta. — Czyli od jutra, jeśli będę potrzebowała kupić podpaski, najpierw mam zadzwonić do Niny Iwanowny po pozwolenie? Czy wystarczy, że później wyślę jej paragon na WhatsAppie?
— Dlaczego musisz być taka wulgarna, Ira? — odezwał się teść, marszcząc brwi. — Rozmawiamy o rodzinnym budżecie. Zachowujecie się jak dzieci. Kostia troszczy się o ciebie, przekazując ten ciężar na bardziej doświadczone barki.
— Na moje barki, Pasza — poprawiła go Nina Iwanowna z zadowolonym uśmiechem. — Ja tylko próbuję im pomóc. Nasza kochana Ira jest emocjonalna — planowanie sprawia jej trudność. Na przykład pamiętasz ten wyjazd do Turcji w zeszłym roku? Czy nie miałam racji, kiedy mówiłam, żebyście wybrali tańszy hotel? Ale nie, zignorowałaś mnie i zapłaciłaś trzydzieści tysięcy więcej.
— Nie przepłaciliśmy, Nino Iwanowno. Wybraliśmy hotel z zielenią i porządnym jedzeniem, a nie ten trzygwiazdkowy bez klimatyzacji, który polecałaś. Ostatnim razem Daszka zachorowała, bo w pokoju było trzydzieści pięć stopni.
— Och, daj spokój, wszystkie dzieci chorują — machnęła ręką teściowa. — Przynajmniej pieniądze byłyby zaoszczędzone.
— Ciężar odpowiedzialności — powtórzyła Ira, patrząc na teścia. — Proszę mi powiedzieć, Pawle Pietrowiczu, czy Nina Iwanowna kontroluje również pańską pensję?
Zakrzusił się koniakiem.
— Co? A co my mamy z tym wspólnego? Mamy osobne konta, własne oszczędności. Każdy zarządza swoimi sprawami.
— Czyli dobrze rozumiem. Mężczyzna powinien zarządzać własnymi pieniędzmi, ale jeśli kobieta jest mężatką, powinna być kontrolowana przez teściową? Takie jest pańskie stanowisko?
— Nie przekręcaj moich słów! — zirytował się Paweł Pietrowicz, stawiając kieliszek tak mocno, że niemal go rozbił. — Twoja matka i ja sobie ufamy. Wy dwoje marnujecie pieniądze.
— Ufacie sobie — powtórzyła Ira. — Rozumiem.
Kostia poczuł, że rozmowa wymyka mu się spod kontroli.
Musiał ją odzyskać.
— No już, Ira, czemu znowu zaczynasz? Mama tylko chce pomóc. Popatrz, jak oni żyją: wyremontowane mieszkanie, samochód, działka. A my? Wiecznie bez pieniędzy. Mam dość liczenia długów do wypłaty.
— Twoich długów, Kostia. To ty pożyczałeś pieniądze od znajomych na swoje gadżety. Ja spłaciłam swoje długi w zeszłym roku.
— Jakie znaczenie ma, czyje są długi? Jesteśmy rodziną!
— Rodziną — powiedziała Ira, kiwając głową. — Skoro już rozmawiamy o rodzinie, bądźmy szczerzy. Sprawdzałeś dziś nasze wspólne konto?
Kostia zmarszczył brwi i sięgnął po telefon.
Zawsze tak robił, kiedy Ira zadawała niewygodne pytania — chował się w ekranie i udawał, że dzieje się tam coś ważniejszego.
Ale tym razem naprawdę musiał otworzyć aplikację bankową.
Przesunął palcem.
Potem jeszcze raz.
Kolor odpłynął mu z twarzy, zastąpiony czerwonymi plamami gniewu.
— Musi być jakiś błąd. Problem techniczny. Zero rubli. Zero kopiejek.
— Te banki! — wykrzyknęła Nina Iwanowna, unosząc ręce. — Zawsze jakiś problem. Kostia, dzwoń na infolinię. Może oszuści się włamali?
— To nie byli oszuści — powiedziała cicho Katia, nie podnosząc wzroku znad talerza.
Wszyscy odwrócili się w jej stronę.
— Co chcesz przez to powiedzieć? — zapytał Kostia, nagle spięty.
— Nic. Nic nie chcę powiedzieć.
— To nie pomyłka — powiedziała Ira, biorąc łyk herbaty.
Ostrożnie odstawiła filiżankę i wytarła usta.
— Przedwczoraj zamknęłam wszystkie nasze wspólne konta.
Cisza, która zapadła, była tak gęsta, że można by ją było kroić nożem do masła.
Zimne ognie już dawno zgasły.
Teraz w pokoju pachniało wyłącznie koniakiem, ciastem i katastrofą.
— Co znaczy „zamknęłam”? — zapytał Kostia, blednąc.
Patrzył na nią tak, jakby właśnie przyznała się do trzech morderstw.
Dla niego może właśnie tego dokonała.
Zniszczyła rodzinny świat, w którym jego matka decydowała o wszystkim, a żona znosiła wszystko w milczeniu.
— Dokładnie to, co powiedziałam. W środę poszłam do banku, podpisałam dokumenty i je zamknęłam. Konto oszczędnościowe i bieżące. Było tam dwieście pięćdziesiąt trzy tysiące rubli plus moja pensja za ten miesiąc — kolejne osiemdziesiąt dwa tysiące. Wszystko przelałam na moje osobiste konto. To, które otworzyłam dwa tygodnie temu.
— Trzysta trzydzieści pięć tysięcy? — natychmiast powtórzył Paweł Pietrowicz, przełączając się w tryb kalkulatora. — To ładna suma.
— To nasze pieniądze, tato — powiedział automatycznie Kostia, choć w jego głosie nie było już pewności.
— Ty… ty oszalałaś?
Kostia zerwał się tak gwałtownie, że przewrócił kieliszek.
Koniak rozlał się na obrusie, wsiąkając w zużyty aksamit ciemną plamą.
Nina Iwanowna podskoczyła i rzuciła się po serwetki, ale Ira patrzyła tylko na męża.
— Usiądź — powiedziała spokojnie. — I słuchaj uważnie. Od tej chwili to ja decyduję, co dzieje się z naszymi pieniędzmi. A właściwie — z moimi pieniędzmi.
— Jak śmiesz! — wrzasnęła Nina Iwanowna, zapominając o obrusie. — To rodzinne pieniądze! Część należy również do Kostii! Pozwiemy cię! Pasza, powiedz coś! Kostia, dlaczego tak stoisz?
— Mamo, zaczekaj — powiedział Kostia, podnosząc rękę.
Głos mu drżał.
Nie wiedział, jak zareagować.
Tego nie było w planie.
— Ira, tak się nie robi. Nie można robić takich rzeczy.
— Jakich rzeczy się nie robi?
Ira odwróciła się do niego.
Po raz pierwszy tego wieczoru spojrzała mu prosto w oczy.
— Powiedz mi, Kostia. Czego dokładnie się nie robi? Wytłumacz mi, jak to powinno wyglądać.
— No… nie robi się czegoś za czyimiś plecami. Rozmawia się. Jesteśmy rodziną.
— A ogłoszenie przy wszystkich, że od teraz twoja matka będzie kontrolowała moją pensję, to według ciebie rodzinne zachowanie? Rozmawiałeś o tym ze mną? Kiedy dokładnie?
— Chciałem…
— Chciałeś mnie postawić pod ścianą. Przy świadkach. Żebym nie mogła zrobić sceny. Żeby twoi rodzice mogli podziwiać, jakim jesteś mężczyzną, jak kontrolujesz własną żonę. Tyle że twoje małe przedstawienie nie poszło tak, jak planowałeś.
— Część tych pieniędzy należy też do Kostii — powtórzyła Ira, odwracając się w stronę teściowej. — Dobrze. Policzmy. Teraz. Przy wszystkich. Katia, przynieś ten notes z małej szafki.
— Ira, nie rób tego — powiedziała Katia, zaczynając wstawać, ale Ira powstrzymała ją gestem.
— Siedź. Sama go wezmę.
Wstała, poszła do szafki w przedpokoju, wyjęła stary, zniszczony notes i długopis, po czym wróciła do stołu.
Usiadła, otworzyła czystą stronę i położyła notes przed sobą.
— Policzmy, Nino Iwanowno. Skoro tak bardzo lubisz liczyć cudze pieniądze, policzmy razem moje. Zobaczymy, czy moja matematyka się zgadza.
— Jak śmiesz się tak zachowywać? — wykrzyknął Paweł Pietrowicz, uderzając pięścią w stół tak mocno, że widelce podskoczyły. — Jesteś w moim domu!
— W pańskim, Pawle Pietrowiczu. Pamiętam. Pamiętam również, jak dwa lata temu Kostia i ja własnymi rękami robiliśmy tu remont, a pan powiedział: „Dziękujemy, dzieci, naprawdę nam pomogliście”. Ale nieważne. Teraz rozmawiamy o pieniądzach.
Zaczęła pisać w notesie, mówiąc jednocześnie na głos.
— Dobrze. Kostia zarabia pięćdziesiąt dwa tysiące. Czasami dostaje premię, ale jej nie liczymy, bo znika na pierwszy gadżet, którego zapragnie. Ja zarabiam osiemdziesiąt dwa tysiące. Do tego zlecenia — wieczorami robię tłumaczenia, średnio dodatkowe piętnaście do dwudziestu tysięcy. Czyli około sto tysięcy ode mnie wobec pięćdziesięciu od Kostii. Zgadza się?
— Moja dodatkowa praca to twoje prywatne pieniądze — wymamrotał Kostia.
— Prywatne pieniądze, które i tak wydaję na nasze wspólne życie. Tak, zapisuję. Dalej: na co idą pieniądze Kostii? Na jego „technologię” — karty graficzne, słuchawki za dwadzieścia tysięcy, klawiaturę gamingową. Benzynę do jego samochodu. Obiady w kawiarni z kolegami z pracy, bo ma „dość domowego jedzenia”. Prezenty dla rodziców — a wy lubicie drogie prezenty.
— Samochód zostaw w spokoju — przerwał Paweł Pietrowicz. — Samochód to konieczność.
— Nie ruszam samochodu. Stwierdzam fakty. A teraz porozmawiajmy o moich pieniądzach.
Ira przewróciła kartkę.
— Opłaty — około ośmiu tysięcy zimą, pięciu latem. Jedzenie — około trzydziestu tysięcy miesięcznie, wliczając w to te rodzinne kolacje, które tak kochasz, Nino Iwanowno. Szkoła Daszki — mundurek, książki, przybory, obiady, zajęcia dodatkowe — kolejne piętnaście. Ubrania dla nas trojga — nie co miesiąc, ale średnio około dziesięciu. Leki, kiedy ktoś choruje.
— I tak, Nino Iwanowno — czapka z norek. Pamiętasz? W zeszłym roku? Powiedziałaś: „Iroczka, dziękuję, kochanie, pewnie dostałaś dobrą premię”. Piętnaście tysięcy za tę czapkę.
— Myślałam, że to prezent od całej rodziny! — wykrzyknęła teściowa.
— Prezent od rodziny opłacony z mojego osobistego konta, zgadza się. I pańskie urodziny, Pawle Pietrowiczu — złoty łańcuszek za trzydzieści tysięcy rubli. Też z mojego konta. I pobyt Niny Iwanowny w sanatorium, kiedy miała nadciśnienie — czterdzieści tysięcy. Mam kontynuować?
W pokoju zapadła cisza.
Nawet skrzypiące deski za drzwiami ucichły — Daszka znieruchomiała po drugiej stronie, z uchem przyłożonym do szczeliny.
— To się nie liczy — powiedział ponuro Kostia. — To były prezenty. Nie musiałaś tego robić.
— Dokładnie. Nie musiałam. Robiłam to, bo wierzyłam, że jesteśmy rodziną. Bo myślałam, że traktujecie mnie jak człowieka, a nie jak dojną krowę. Dziś, kiedy twoja matka postanowiła, że będzie zarządzać moimi pieniędzmi, wreszcie zrozumiałam prawdę: nigdy mnie tak nie traktowaliście. Żadne z was.
— Ira, przecież cię kochamy — powiedziała Nina Iwanowna z mizernym uśmiechem. — Jak córkę.
— Dość. Tolerujecie mnie, bo jestem wam potrzebna. Pracuję, gotuję, sprzątam, nie domagam się kolejnych dzieci, bo przecież jest już Daszka, i nie stawiam żadnych wymagań. Ale nagle postawiłam jedno. I od razu pojawił się problem.
— No dobrze, synowo — powiedział Paweł Pietrowicz, ciężko podnosząc się z krzesła.
Był o głowę wyższy od Iry i zawsze wykorzystywał swój wzrost, żeby zastraszać ludzi.
— Albo natychmiast zwrócisz te pieniądze na wspólne konto i przeprosisz teściową, albo nauczymy cię, jak powinna zachowywać się żona.
— Tato, wystarczy — powiedziała cicho Katia, ale nikt jej nie słuchał.
— Nauczycie mnie?
Ira powoli wstała i wygładziła sweter.
Była niska, szczupła, zmęczona pracą i gotowaniem, ale teraz było w niej coś, co sprawiło, że Paweł Pietrowicz odruchowo się cofnął.
— Za późno na lekcje, Pawle Pietrowiczu. Już zostałam dobrze wychowana. Przez dwa lata uczono mnie, że moje zdanie się nie liczy. Że powinnam być wdzięczna, że pański syn w ogóle się ze mną ożenił. Że powinnam wszystko znosić i rozliczać się z każdej kopiejki, podczas gdy pan z żoną jeździcie na wakacje na Cypr. Dziękuję za edukację.
Wzięła torebkę z krzesła — tę tanią, którą teściowa lubiła nazywać „cygańską”.
Daszka wyszła z sąsiedniego pokoju.
Dwanaście lat, warkocze, bystre i nieufne oczy.
Miała już na sobie płaszcz i plecak.
— Mamo, jestem gotowa.
— Daszka, dokąd ty się wybierasz? — Kostia ruszył w stronę córki. — Zostań tutaj!
— Tato, odsuń się — powiedziała Daszka i spojrzała na niego w sposób, który natychmiast go zatrzymał.
Ten sam wzrok, którym Ira spojrzała na niego pięć minut wcześniej.
Jaka matka, taka córka.
— Wszystko słyszałam. O czapce, sanatorium i o tym, co babcia powiedziała wczoraj przez telefon — że musi utrzymywać mnie i mamę, bo nie potrafimy nic zarobić. Wiem.
— Daszeńka, babcia nie miała tego na myśli — zapiszczała Nina Iwanowna.
— Babciu, nie jestem mała. Mam dwanaście lat. Wszystko rozumiem. I pamiętam, że na moje urodziny tata dał mi dwieście rubli, a sam kupił sobie konsolę za czterdzieści tysięcy.
Kostia zbladł jeszcze bardziej.
— Ira, dlaczego nastawiasz dziecko przeciwko mnie?
— Nastawiam ją przeciwko tobie?
Ira wzięła córkę za rękę.
— Kostia, to ja zawsze milczę. Żebyśmy się nie kłócili. Żebyś nie szedł poskarżyć się swojej matce. Żeby Daszka nie widziała naszych awantur. Wiesz, ile razy przez ostatnie dwa lata chciałam odejść? Dziesiątki razy.
— Ale zostałam. Myślałam, że cierpliwość wszystko naprawi. Dziś zrozumiałam, że nie. Dzisiaj przekroczyłeś granicę.
— Chciałem dobrze!
— Chciałeś tego, co było najłatwiejsze dla ciebie i twojej matki. O mnie zapomniałeś. Po prostu zapomniałeś, że istnieję, że mam uczucia.
Ira ruszyła w stronę drzwi.
— Kostia, jutro złożę pozew o rozwód. Mieszkanie jest twoje — niczego nie chcę. Alimenty ustali sąd, na podstawie twoich cennych pięćdziesięciu tysięcy. A potem ty i twoja matka będziecie mogli wspólnie zastanawiać się, jak z tego żyć. Ja poradzę sobie sama.
— Ira, czekaj!
Kostia rzucił się za nią do przedpokoju i wpadł na stojak na ubrania.
Płaszcze spadły na podłogę, ale nawet tego nie zauważył.
— Nie możesz odejść! Nie masz niczego poza tym domem! Będziesz żałowała!
Ira zakładała już buty.
Daszka stała obok z plecakiem, gotowa jak mały żołnierz.
— Jednej rzeczy już żałuję — powiedziała Ira, wiążąc sznurówki. — Że nie zrobiłam tego dwa lata temu, kiedy po naszej pierwszej prawdziwej kłótni po raz pierwszy poleciałeś poskarżyć się swojej matce.
— Dokąd pójdziesz? Do znajomych? Do siostry? — Kostia chwytał się wszystkiego. — Katia, powiedz jej coś! Masz kawalerkę, nie możesz ich obu przyjąć!
Katia weszła do przedpokoju, minęła brata i stanęła obok Iry.
— Moja kanapa się rozkłada. A moje koty nie gryzą. Więc tak, mogę.
— Wszystko zaplanowałyście!
— Nie, Kostia. Niczego nie planowałyśmy. Po prostu jesteśmy siostrami. W twojej rodzinie miłość oznacza kontrolę.
Katia wskazała salon, gdzie ich rodzice nadal stali jak skamieniali.
— W naszej oznacza wsparcie.
— Ira — powiedział Kostia, chwytając ją za ramię.
Jego głos stał się błagalny i drżący, jak dawniej.
— Wybacz mi, proszę. Jestem idiotą. Nie pomyślałem. Porozmawiajmy. Zostań.
— Puść moją rękę.
— Ira, proszę…
— Puść, Kostia. Bo jutro w sądzie opowiem nie tylko o pieniądzach. Opowiem o tej nocy, kiedy mnie popchnąłeś i uderzyłam o stół. Pamiętasz? Siniak trzymał się przez tydzień. Powiedziałeś, że to moja wina, bo stałam w złym miejscu.
Kostia natychmiast cofnął rękę, jakby się sparzył.
— To nigdy się nie wydarzyło. Kłamiesz.
— Daszka to widziała. Ona wie.
Wszyscy spojrzeli na dziewczynkę.
Daszka nic nie powiedziała, ale jej twarz mówiła prawdę.
Widziała.
I nie zapomniała.
Nagle Nina Iwanowna jęknęła i złapała się za serce.
Paweł Pietrowicz natychmiast podbiegł, żeby ją podtrzymać.
— Doprowadziłaś ją do ataku! Jej ciśnienie! Jeśli coś jej się stanie, to będzie twoja wina!
— Wezwij karetkę — powiedziała Ira spokojnie. — Nie jestem lekarzem. Ale jeśli myślisz, że ta sztuczka zadziała po raz dwudziesty piąty, to się mylisz. Osobom z problemami sercowymi zazwyczaj nie podaje się koniaku, Pawle Pietrowiczu.
Nina Iwanowna niemal natychmiast przestała dyszeć i wyprostowała się.
— Jesteś złą kobietą, Ira. Złą i niewdzięczną. Przyjęliśmy cię do tej rodziny, a tak nam się odwdzięczasz?
— Przyjęliście mnie — powtórzyła Ira, kiwając głową. — Jak służącą. Mimo wszystko dziękuję. Do widzenia.
Otworzyła drzwi.
Zimne powietrze z klatki schodowej uderzyło ją w twarz.
Pachniało cudzymi kolacjami, kotami i wolnością.
— Daszka, idziemy.
— Ira! — krzyknął Kostia, wybiegając za nimi w skarpetkach. — Ira, wróć! Wszystko naprawię! Porozmawiam z nimi! Będziemy mieszkać osobno! Ira!
— Jesteś teraz dorosłym mężczyzną, Kostia — powiedziała Ira, naciskając przycisk windy. — Porozmawiaj sam ze sobą. My odchodzimy.
Drzwi windy się otworzyły.
Ira i Daszka weszły do środka.
Nacisnęła przycisk parteru.
— Suka! — wrzasnął Kostia tak głośno, że echo rozniosło się po całej klatce. — Zginiesz beze mnie! Nikt cię nie zechce z dzieckiem! Wrócisz na kolanach! Będziesz błagać!
Drzwi się zamknęły, odcinając widok jego wykrzywionej złością twarzy.
W windzie pachniało starym detergentem i wilgocią.
Daszka oparła się o ścianę i zamknęła oczy.
— Mamo, czy on naprawdę będzie płacił alimenty?
— Tak.
— Wszystko będzie dobrze?
— Będzie.
— Będzie nas ścigał?
— Pewnie tak. Ale to już nie nasz problem.
Winda się zatrzymała.
Drzwi otworzyły się na pusty hol parteru.
Wyszły, a ciężkie zewnętrzne drzwi zamknęły się za nimi.
W powietrzu unosiła się lekka mżawka, a latarnie rzucały żółte kręgi światła w ciemność.
— Mamo, mogę napisać cioci Katii, że już jedziemy?
— Tak.
Daszka wyjęła telefon i zaczęła pisać.
Ira podniosła wzrok na ciemne okna mieszkania na czwartym piętrze.
Światło wciąż się paliło, a za zasłonami przesuwały się cienie.
— Mamo, chodźmy. Zimno.
Wsiadły do samochodu.
Ira uruchomiła silnik i włączyła ogrzewanie.
Potem spojrzała na córkę w lusterku.
— Dasz, przepraszam.
— Za co?
— Że musiałaś to wszystko widzieć. Że tak się to skończyło.
— Mamo, o czym ty mówisz?
Daszka wyglądała na tak szczerze zdziwioną, że Ira odwróciła się do niej w półobrocie.
— Uratowałaś nas. Teraz jesteśmy wolne.
— Naprawdę tak myślisz?
— Ja to wiem. Tata… nie jest zły. Jest po prostu słaby. A słabi ludzie zawsze potrzebują kogoś, kto będzie nimi kierował. Najpierw babcia, potem ty. Ale ty nie chcesz nikim kierować. Chcesz po prostu żyć.
Ira zamrugała szybko, próbując powstrzymać łzy.
Nie mogła płakać przy córce.
— Kiedy zrobiłaś się taka dorosła?
— Kiedy się kłóciliście, siedziałam w pokoju ze słuchawkami, udając, że słucham muzyki. Ale nigdy jej nie włączałam. Słuchałam was. I myślałam.
— Przepraszam.
— Mamo, przestań przepraszać. Jedźmy do cioci Katii. Obiecała zamówić pizzę.
Samochód wyjechał z podwórka.
Mokry asfalt połyskiwał w świetle reflektorów.
W lusterku wstecznym budynek, w którym Ira przez pięć lat sprzątała, gotowała, znosiła i miała nadzieję, powoli znikał.
Piętro po piętrze rozpływał się w ciemności.
— Mamo, co będzie teraz?
— Teraz, Dasz, może wydarzyć się wszystko, czego tylko chcemy.
— Nawet pies?
— Nawet pies.
— Tata będzie dzwonił?
— Będzie.
— A my odbierzemy?
— To — powiedziała Ira, uśmiechając się po raz pierwszy tego wieczoru — będziemy mogły zdecydować same. Bo od tej chwili nasze pieniądze, nasze życie, a nawet nasze rozmowy telefoniczne należą do nas.
Daszka skinęła głową i pochyliła się nad telefonem, wysyłając ciotce wiadomość o pizzy z ananasem.
Ira prowadziła samochód, a w jej wnętrzu zaczynało rozlewać się ciepło, które nie miało nic wspólnego z ogrzewaniem.
Pochodziło z zupełnie innego miejsca.
Z prostej prawdy, że po raz pierwszy od bardzo dawna nie jechała tam, gdzie jej oczekiwano.
Jechała tam, gdzie naprawdę jej chciano.
W mieszkaniu na czwartym piętrze Kostia siedział na podłodze w przedpokoju wśród zrzuconych płaszczy i pustym wzrokiem patrzył na drzwi.
Nina Iwanowna nalewała Valocordin do kieliszka, w którym jeszcze kilka minut wcześniej był koniak.
Paweł Pietrowicz chodził w kółko i przeklinał.
— Mówiłem ci! Mówiłem, że taką kobietę trzeba od początku ustawić do pionu! Ale nie — kochaj ją, rozpieszczaj! I zobacz teraz — ona odeszła, a pieniądze razem z nią!
— Tato, wystarczy — powiedział cicho Kostia.
— Co? Teraz do mnie takim tonem mówisz?
— Powiedziałem, wystarczy. Oboje.
— Jak śmiesz tak mówić do swojej matki?
— Całe życie pilnowaliście mnie, jakbym był dzieckiem — powiedział Kostia, wciąż patrząc przed siebie pustymi oczami. — Mama nawet wybrała mi żonę — spokojną, posłuszną, łatwą do kontrolowania. A ty, tato, nauczyłeś mnie, że kobieta powinna znać swoje miejsce.
— No więc świetnie ją wychowaliście.
— Jej miejsce jest teraz puste.
— Nie waż się tak mówić o swojej matce!
Paweł Pietrowicz podniósł rękę, jakby chciał go uderzyć.
Kostia nawet się nie poruszył.
Spojrzał ojcu prosto w oczy.
— No dalej. Uderz mnie. A potem zgłoszę cię na policję. Może tak będzie prościej.
Paweł Pietrowicz opuścił rękę.
— Weź się w garść, synu. Znajdziesz sobie inną. Takich jak ona są tysiące.
— Nie chcę innej — powiedział Kostia, zamykając oczy. — Chcę Iry. I Daszki.
— Wrócą — powiedziała Nina Iwanowna z całkowitą pewnością, połykając Valocordin. — Dokąd niby pójdą? Pomęczą się trochę i wrócą. Nie dzwoń do niej. Nie poniżaj się. Niech ona pierwsza się odezwie.
Kostia nic nie powiedział.
Patrzył na telefon i czekał.
Czekał na połączenie, wiadomość, cokolwiek.
Ale telefon milczał.
I w tej ciszy po raz pierwszy zrozumiał, że jego matka się myliła.
Nie tym razem.
One nie wrócą.
Samochód Iry już dawno zniknął za rogiem, ale Kostia wciąż siedział na podłodze, słuchając, jak jego rodzice kłócą się w kuchni, nie potrafiąc pojąć jednej bardzo prostej rzeczy:
Jak mogło się stać, że on, trzydziestodwuletni dorosły mężczyzna, siedzi teraz samotnie w pustym przedpokoju pośród sterty płaszczy i z przygniatającą świadomością, że jego życie właśnie podzieliło się na „przed” i „po czymś, czego już nie da się naprawić”?
Telefon zawibrował.
Kostia drgnął i chwycił go drżącymi rękami.
Wiadomość od Katii:
„Kostia, nie dzwoń do nich. Zostaw Daszkę w spokoju. Nie chce z tobą rozmawiać. Ja również nie. Najpierw się uspokój. Potem zdecyduj, czyim naprawdę jesteś mężem: Iry czy swojej matki. Kiedy poznasz odpowiedź, wtedy porozmawiamy.”
Kostia przeczytał wiadomość trzy razy.
Potem upuścił telefon na podłogę i zakrył twarz dłońmi.
Z kuchni dobiegała narastająca burza:
— …bo ją zachęcałeś! Widziałam, jak na nią patrzyłeś! Piękny przykład teścia!
— Ach, to ja ją zachęcałem? A kto nalegał, żeby przychodzili na nasze kolacje? Ty! Bo byłaś zbyt leniwa, żeby gotować!
— Ja pracuję, jeśli zapomniałeś!
— A ja nie? Całe życie poświęciłam wam, niewdzięcznym dzieciom!
Kostia słuchał i myślał, że Ira nigdy nie urządzała takich scen.
Nawet kiedy była zła, milczała.
Szyła.
Sprzątała.
Milczała.
A on przyzwyczaił się uważać, że może powiedzieć jej wszystko, a ona to zniesie.
Ale tym razem nie zniosła.
Po prostu wstała i odeszła.
Zabrała pieniądze.
Zabrała ich córkę.
A mały, zdradliwy głos w jego głowie szeptał:
Miała rację.
Ta myśl przestraszyła go tak bardzo, że potrząsnął głową, jakby próbował ją wyrzucić.
Ale nie znikała.
Tkwiła w nim jak drzazga i pulsowała:
Miała rację.
Miała rację.
Miała rację.
Być może po raz pierwszy w życiu Kostia naprawdę był sam.
Bez matki, która zawsze wszystko wiedziała.
Bez ojca, który rozwiązywał wszystko pięściami albo pieniędzmi.
Bez Iry, która w milczeniu dźwigała cały ciężar ich życia.
Bez Daszki, której śmiech był jedyną rzeczą sprawiającą, że to mieszkanie przypominało dom.
Zostali mu tylko rodzice, kłócący się w kuchni o to, kto jest winny, oraz puste konto bankowe w telefonie.
Zimne ognie zgasły na zawsze.
Na zewnątrz wciąż padał deszcz.
A w środku pokój pachniał koniakiem, ciastem i rozwodem.